Sprich, junger Mann, o sprich, was dich bewegt,
Nach schnödem Dichterruhm dich atemlos zu laufen?
Ha, diesen Dorn, den ach! mein Wohlsein in sich trägt,
Den Satans-Engel, der mein Glück mit Fäusten schlägt,
Wollt‘ ich – o könnt‘ ich nur! – spottwohlfeil dir verkaufen.
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