Es spielen dreie mit verdeckten Karten.
Ein dummer Vierter findet sich zumeist,
Der ihre Heuchelei als Tugend preist
Und den sie mit erhab’nen Reden narrten.
Dieweil er sinnend in den Höhen reist,
Und seine Sinne der Erfüllung harrten,
Lächeln die andern höhnisch, und sie karrten
Schutt auf sein Veilchenbeet, das Wehmut heißt.
Er nennt die Wahrheit Spiegel, Spiel und Pflicht.
Und offen will er seine Pfeile senden.
Sein Gegenspieler ist auf Mord erpicht.
Umsonst: er kann das Schicksal nicht mehr wenden.
Den andren demaskiert das Morgenlicht
Und dreizehn Trümpfe hält er schwarz in Händen.
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