Diese Neigung, in den Jahren,
Da wir alle Kinder waren,
Viel allein zu sein, war mild;
Andern ging die Zeit im Streite,
Und man hatte seine Seite,
Seine Nähe, seine Weite,
Einen Weg, ein Tier, ein Bild.
Und ich dachte noch, das Leben
Hörte niemals auf zu geben,
Daß man sich in sich besinnt.
Bin ich in mir nicht im Größten?
Will mich Meines nicht mehr trösten
Und verstehen wie als Kind?
Plötzlich bin ich wie verstoßen,
Und zu einem Übergroßen
Wird mir diese Einsamkeit,
Wenn, auf meiner Brüste Hügeln
Stehend, mein Gefühl nach Flügeln
Oder einem Ende schreit.
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