Von deinen Tulpen fiel das erste Blatt.
Es liegt am Fuß der stolz geschwungnen Vase
Und lehnt sich auf am gletscherblauen Glase,
Und drüber flammt der Strauß mit dreizehn Bränden.
Und eine von den Blüten züngelt so
In sich gekrümmt, als suche farbensatt
Ihr Leben eine kalte Ruhestatt
Und rette sich aus halbverbrannten Wänden.
Doch eine andre ist so lichterloh
Geöffnet, daß wie zwischen Feuerwiegen
Die gelbgekrönte Samenpuppe prangt,
Die nach der Blüte nicht zurückverlangt,
Wenn alle Blätter abgefallen liegen.
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